Verão com Tucholsky | Memorial no Deutsches Eck

No Mosela, as coisas ainda iam bem. Bebíamos rio abaixo lentamente, pegando o trenzinho de Trier para Bulley, e a cada três estações descíamos para ver como estava o vinho. Estava. Uma vez que determinamos isso, voltamos: o trem tinha um vagão que parecia um vagão-salão por dentro, de onde se poderia facilmente travar uma guerra, com um telefone na mesa, charutos grossos e: "Sua Majestade acaba de ser notificado do ataque". Mas não estávamos travando uma guerra; pressionávamos a garçonete, e então um botão de campainha aparecia, ou vice-versa, e então podíamos sentar à mesa comprida e beber um Mosel puro enquanto jogávamos dados. E durante essas horas na ferrovia, nasceram os jogos "Lottchen Gorda", "Spix é Orgulhosa", "Georgine, a Flor Ordenada" e "Karlchen e o Veadozinho" — este último em memória das aventuras amorosas de Karlchen na floresta aberta, fresca e piedosa, onde o veadozinho o observara. Eu perdia terrivelmente e sempre tinha que pagar. Mas é assim que funciona.

Bernkastel, Traben-Trarbach, Bulley... mas então embarcamos em um trem respeitável e viajamos para Kolbenz. (Essa pronúncia foi adotada caso Jakopp usasse dentadura: é mais fácil de pronunciar.) Em Kolbenz, bebemos um vinho do Reno por uma questão de geografia, e ele conseguia dizer "Papa" e "Mama", mas nós não conseguíamos mais. Na manhã seguinte — era um domingo claro e ensolarado — fomos dar uma caminhada.

Eu não conhecia Kolbenz. A primeira coisa que me chamou a atenção foi uma grande e barulhenta multidão burguesa de viajantes que se comportavam de maneira estranhamente agitada. Assim como mulheres de cabelos pretos, uma vez em Paris, sucumbem ao feitiço da palavra "Paris" e se comportam de uma maneira que jamais fariam em casa, aqui as loiras caíam em seus chinelos; o Reno, o Pai Reno, o Reno Alemão, tilintavam nos copos, e era horrível de se ver. A segunda coisa que me chamou a atenção naquela época foi o "Schmachch" (desgraça). Pronunciávamos a palavra com dois "chs", e nos referíamos aos franceses, cuja "desgraça negra" tínhamos visto tanto nos cinemas tradicionais. Aqui, havia apenas a desgraça branca, e não gostávamos dela. Não porque não gostássemos dos franceses, mas porque não gostássemos dos militares. Simplesmente não somos tão estúpidos quanto, por exemplo, o "General-Anzeiger" de Kolbenz, que, após a vergonhosa retirada, os importunou com assassinatos e mortes sem sequer um momento de investigação: como os alemães se comportaram na Bélgica e na França, o que as Forças Armadas realmente são e para quem trabalham, e como a Europa e sua desunião nacional são culpadas por todo esse infortúnio sem nome, a guerra e suas consequências. Em vez disso, o jornal, em verdadeira fúria pequeno-burguesa diante desses abusos incondicionalmente condenáveis, agora se vangloriava de alguns milhares de soldados cuja energia juvenil está sendo abusada de forma tão improdutiva quanto os soldados em todos os países — incluindo a Alemanha.

Então, passeamos ao longo do Reno. Eu ainda não tinha reaprendido geografia, então deixei Jakopp me explicar a região. Lá estava o Ehrenbreitstein; nele, para deleite de todos os cadetes do Reno, uma bandeira francesa ardia — na verdade, a bandeira ardia no alto do mastro, ardia lentamente e se iluminava novamente... Não me interesso por militares e não sei sobre o que eles estavam ardendo. É irrelevante, de qualquer forma, tão irrelevante quanto tudo o que esses irmãos uniformizados fazem. E lá estava o Reno, rugindo com seu kitsch, e, como diz Goethe, havia grandes navios prestes a chegar a este rio... e de repente tive o maior choque desta viagem. Ainda me lembro muito claramente:

Caminhamos pela ampla avenida arborizada; mais à frente, na esquina, havia uma cabine fotográfica. Havia fotos em exposição, marrons como daguerreótipos antigos. Então, não havia mais árvores, apenas um espaço aberto. Olhei para cima... e quase caí.

Lá estava — bang! — um gigantesco monumento ao Kaiser Guilherme I: um punho de pedra. A princípio, era de tirar o fôlego.

Ao olhar mais de perto, descobriu-se que se tratava de uma magnífica obra de arte, de estilo guilhermino. Parecia um gigantesco topo de bolo e representava a Alemanha responsável pela guerra — agora vamos vencê-la! Na Holanda.

À primeira vista, não há um único ponto em branco neste monstro. Ele tem o sarampo ornamental.

Lá em cima, num cavalo, que cavalo! Num corcel, que corcel! Num garanhão de batalha gigantesco, como numa ópera de Wagner, hoihotoho! O velho cavalheiro está sentado ali, fazendo algo que nunca fez em toda a sua vida: ameaça a terra, o cavalo também ameaça, e se bem me lembro, uma mulher está rondando-o, oferecendo-lhe algo. Mas minha memória pode estar me enganando... talvez ela esteja apenas dando um doce ao cavalo gigante. E enfeites, répteis empinados, cobras estranguladas, águias, brasões, arabescos, lírios vomitados e tudo o mais... era magnífico. Permaneci em silêncio, chocado, e olhei para Jacob.

"Sim", disse Jakopp, "esse é o Memorial do Kaiser Wilhelm no Deutsches Eck".

Isso mesmo: um segundo rio desaguava no primeiro e, tirando as chaminés das fábricas, era uma área bonita, bonita demais para aquele pedaço de pedra, aquele pedaço, aquele monumento truncado. "O quê... como...", gaguejei, comovido. Então ouvi uma vozinha baixa à minha esquerda. Um garoto se aproximou inesperadamente de mim. Ele provavelmente notou minha perplexidade e disse: "Quer que eu lhe explique o monumento?" Uma rápida compreensão da situação de guerra é típica do homem das SA, e eu disse: "Explique-me o monumento."

O menino olhava para todos os lados, menos para o topo do bolo. Dormia em pé, seus olhos tinham a expressão de uma vaca pastando pacificamente — eu nunca tinha visto nada parecido em um ser humano. Falava com uma voz esganiçada e sem modulação. E como a pobre criança não estava fazendo isso sozinha, mas quatro ou cinco de seus colegas, como vi depois, faziam a mesma coisa profissionalmente durante toda a manhã de domingo, em frente ao monumento e mais abaixo, em frente ao hotel, e em todos os lugares, consegui ouvir o que os meninos haviam memorizado várias vezes. Depois de várias taças de bom vinho para refrescar a memória, soou mais ou menos assim:

Este monumento foi erguido em 1897; retrata o Imperador Guilherme I montado, bem como uma deusa da vitória e dos inimigos derrotados. A deusa da vitória é um anjo da paz após guerras perdidas e tem asas de cinco metros de largura. O monumento pesa cinco milhões de quilos e tem uma superfície de 1.200 metros quadrados, o que o torna uma grande obra de arte. Da base ergue-se o pedestal sobre o qual o monumento foi construído; sobre este pedestal ergue-se o pedestal propriamente dito, e sobre este o subpedestal, sobre o qual se ergue o pedestal do monumento. Os artistas responsáveis pelo monumento são Schmitz e Hundrieser. A inscrição no monumento diz: 'O império jamais será destruído se vocês forem unidos e leais'. As cabeças das serpentes marinhas representam os inimigos da Alemanha, e o granito do pedestal vem da Floresta Negra. O Mosela corre atrás do monumento; sua correnteza é particularmente forte aqui porque precisa passar pelo monumento. O monumento foi inaugurado durante o reinado do Kaiser Guilherme II e, portanto, custou dois milhões de marcos. Este é o monumento no Deutsches Eck. (Grande pausa para dicas.)

Pelo que li no jornal, os discursos que proferiram após a partida da desgraça foram como o memorial. Mas você consegue imaginar que um governo estaria disposto a levar embora tal esterco congelado? Pelo contrário: em breve, eles erguerão um novo: o Memorial do Reich. Quando estiver construído, garotos com cara de meleca virão nos explicar: os restaurantes ao redor estarão lotados, e nas valas comuns do norte da França, um murmúrio surgirá:

"Para quê? Para isso."

O texto apareceu no “Weltbühne” em janeiro de 1930.