A reação bizarra do consultor sobre minha complicação de câncer me deixou surpreso

Olhando para o espelho, observei meu cabeleireiro aparar meu cabelo lentamente. Eu já havia me sentado naquela mesma cadeira muitas vezes ao longo dos anos, geralmente antes de entrevistas de emprego, do Natal ou para sentir um gostinho de "ooh-la-la" antes de sair de férias. Ao longo dos anos, sempre saía do salão com uma sensação de felicidade com meu novo penteado. Compartilhei momentos de felicidade com meu cabeleireiro e aprendi muito sobre como os eslovacos celebram o Natal .
Conversamos sobre o meu azar no amor e especulamos como eu poderia tê-la conhecido antes de conhecê-la pessoalmente, já que ela era uma das mulheres que faziam crowdsurf no bar do O'Neill's ali perto, 20 anos atrás. E, obviamente, como estamos no Reino Unido, conversamos bastante sobre o clima e os feriados.
Mas desta vez foi diferente. Em vez de sair feliz e orgulhosa de exibir meu novo "penteado", saí com um corte de cabelo mais curto do que nunca e sem a menor dúvida de que tinha câncer .
Ter a doença costumava ser algo que eu conseguia esquecer a cada duas semanas, quando não estava no hospital sendo pesado, fazendo exames de sangue, sendo questionado sobre diarreia pela minha equipe médica e depois sendo conectado a um soro de quimioterapia por horas a fio enquanto comia Mini Cheddars.
Mas agora há um lembrete permanente toda vez que me olho no espelho antes de sair do apartamento. O cabelo mais curto me lembra que cada passo que dou é mais um em direção ao meu túmulo.
Não era para ser assim. Quando recebi o diagnóstico de câncer de intestino incurável, dois verões atrás, me disseram que eu não perderia cabelo. O médico estava certo, de certa forma, porque não perdi tudo. Mas, com o passar dos meses, meu orgulho e alegria foram substituídos por uma cabeleira encaracolada, tipo ovelha, que foi diminuindo aos poucos até ficar com uma aparência absolutamente ridícula.
Quando digo ridículo, quero dizer que eu tinha cabelos longos e grandes nas laterais e uma mecha de quase nada formando uma linha grossa no meio da minha cabeça.
Mencionei isso a um consultor durante uma consulta recente e ele não percebeu o quão angustiante era para mim estar gradualmente perdendo minha identidade.
Ou ele era péssimo em ler a linguagem corporal das pessoas ou não tinha nenhuma habilidade com saúde mental, porque ele simplesmente disse que ficar careca é o que acontece com pessoas na faixa dos 40 anos.
Pode ser o caso na família dele, já que ele já era vítima de uma queda acentuada de cabelo aos 30 anos, mas é inédito na minha. Levamos nosso cabelo para o túmulo.
E eu tinha o túmulo em mente quando disse ao meu cabeleireiro para deixar meu cabelo o mais normal possível. Ele está muito melhor do que antes, quando tinha aquela parte estranha e irregular. Mas agora serve como um lembrete constante da minha jornada rumo à morte.
Meu cabelo supostamente voltaria a crescer se eu parasse a quimioterapia. Mas, como meu câncer é incurável, ele só será interrompido se meu tratamento parar de funcionar e os tumores devastarem meu corpo, ou se o NHS ficar sem dinheiro para pagar meus medicamentos.
Não sou uma das sortudas que poderá ouvir que o câncer desapareceu ou, na linguagem médica, que "não há evidências da doença".
Isso incluirá equipes médicas capazes de encaminhar seus pacientes a especialistas, se necessário, para que eles possam ser ajudados com todos os seus sentimentos sobre o câncer, incluindo perda de cabelo e outros problemas que estejam enfrentando.
E, a julgar pelo meu encontro recente com o consultor, quando ele não imaginou como um paciente com câncer se sentiria em relação à perda de cabelo, também deve haver treinamento para as equipes médicas, para que elas fiquem mais conscientes sobre problemas de saúde mental.
Por favor, ajude-nos em nossa cruzada assinando a petição para que possamos garantir que o Governo e o NHS ouçam e garantam que haja apoio de saúde mental para pacientes com câncer.
Daily Express