Mi cáncer poco común me dejó desgarrado: por favor, ayúdenme a garantizar que los pacientes no sean olvidados.

El rabdomiosarcoma no solo atacó mi cuerpo, sino también mi identidad. Solía ​​ser activa, llena de energía y siempre riéndome. Durante esos meses más oscuros, ni siquiera me reconocía. Mi rostro estaba pálido y hundido, mi cabello había desaparecido hacía tiempo, mi cuerpo cada vez más frágil: pasé de 64 kg a 50 kg en un abrir y cerrar de ojos.

Pero aún peor que el deterioro físico fueron los cambios mentales. Me volví paranoica, pensando constantemente que cada pequeño dolor significaba que el cáncer se estaba extendiendo aún más. Las noches eran lo peor. Me quedaba en la cama, con los ojos bien abiertos, repasando sin parar las conversaciones con los médicos, cada tomografía, cada análisis de sangre, y pensando en los peores escenarios.

¿Era este el final? ¿Debería empezar a hacer un testamento ? ¿Debería darle a mi marido todas mis contraseñas? ¿Quién llamaría a las compañías de servicios públicos si me pasara algo? ¿Cómo se lo diría a mi madre, mi hermana, mis hermanos, mi familia y mis amigos? ¿Por dónde empezaría?

Fue un desenlace silencioso y privado que me hizo sentir más aislado que nunca.

Lo que me salvó, poco a poco, fue afrontar la realidad de que necesitaba ayuda, no solo física, sino mental. Empecé a ver a un terapeuta especializado en traumas y enfermedades crónicas. Al principio, apenas podía hablar sin llorar.

Pero poco a poco, aprendí a identificar lo que sentía: dolor, miedo, ira, vergüenza. Aprendí que esos sentimientos no me debilitaban, sino que me hacían humana.

Escribir se convirtió en mi válvula de escape. Los ejercicios de respiración y recitar afirmaciones positivas se convirtieron en mi ancla. Y cuando tuve otro ataque de pánico, no me escondí, busqué ayuda.

Por eso apoyo la campaña de Atención Oncológica del Daily Express . Todos los pacientes con cáncer deberían recibir apoyo de salud mental cuando lo necesiten, tanto durante como después del tratamiento.