Fito Páez: Ein Gedichtband mit Anspielungen auf Fabiana Cantilo, Cecilia Roth und einer Karte der Verbindungen

Es gibt ein oder zwei Mysterien, die mit einem Post in den sozialen Medien beginnen. Der Mann erscheint mit bekleidetem Oberkörper und sagt, in seinem ersten Gedichtband gäbe es ein Geheimnis zu lüften . Die treue Leserschaft fragt in den Kommentaren, ob man ihn jetzt kaufen kann, ob er in Kolumbien erhältlich ist, und jemand wagt eine Hypothese zu dem vom Autor aufgeworfenen Mysterium. Es gibt keine Antworten. Weder auf das eine noch auf das andere. Alles dreht sich um Wendungen. Ein paar Tage später kommt eine weitere kryptische Ankündigung. Es ist ein Film mit einem Klavier im Hintergrund, das Coverbild ist animiert, ein Foto von John Cassavetes in einem Sessel, und langsam erscheint ein Datum: Montag, 11. August. Die neuen Fragen lauten: wo, wann. Auslassungspunkte.

Ah, die Mystik . Vor der Tür der Buchhandlung Naesqui im Buenos Aireser Stadtteil Villa Urquiza steht am vereinbarten Tag pünktlich um 18 Uhr eine kleine Gruppe von Fans Wache . Sie haben herausgefunden, dass Fito Páez präsentiert dort, zu dieser Zeit, an diesem Ort, für ein ausgewähltes Publikum aus Presse, Familie und Freunden „Der Mann mit dem nackten Oberkörper“ . „Wenn er kommt, bitte ihn zu singen“, sagt ein junger Veteran zu einem älteren Millennial, der murrt: „Warum ich?“ und die offensichtlichste altmodische Antwort erhält: „Weil du eine Frau bist.“

Drinnen im Erdgeschoss rennen mehrere Mitarbeiter umher und bereiten alles vor. „Fito ist allergisch gegen Blumen“, verkündet einer, und andere holen die bunten Vasen, die in jeder Ecke stehen. „Was ist, wenn Fito malen möchte?“ „Es gibt Stifte.“ Und so geht es weiter.

Es ist Zeit für das Treffen. Pünktlich sind sie da: Adriana Fernández, Direktorin von Planeta in Argentinien, dem Verlag des Buches; der Journalist Marcelo Panozzo, der als Herausgeber fungiert; Ignacio Iraola, der Gastgeber der Buchhandlung ; und verschiedene Kolumnisten verschiedener Printmedien. Wer nicht kommt, ist der Star. Es ist kein Geheimnis, dass er zu spät kommt. „Ich komme gegen 6:30“, sagen sie.

Es ist zwanzig vor sieben, als sich der „Raum“ im ersten Stock öffnet. Der Raum hat ein Fenster, durch das man den Nachmittag langsam verstreichen sehen kann. Ordentlich aufgestellt stehen 40 Stühle und ein Tisch mit Mikrofon und den obligatorischen Wassergläsern. Eine Heizung läuft, der Raum füllt sich schnell mit Menschen, und die Raumtemperatur steigt von gemütlich auf drückend . Aus einem Lautsprecher spielt Fito Paéz. Es ist eine Schallplatte; er ist noch nicht angekommen.

Da ist Alejandro Dolina , ein großer Gewinn. Ebenfalls anwesend sind der Schriftsteller Martín Kohan , die Radiogrößen María O'Donnell und Reynaldo Sietecase , der vielseitige Cristian Alarcón , die Psychoanalytikerin Alexandra Kohan und eine lange Liste anderer, darunter Leiter von Kulturbeilagen und -magazinen, auf Musik spezialisierte Journalisten und andere aus der „Fernsehwelt“.

Jemand singt scherzhaft, aber ernst: „Fahrer, Fahrer, gib Gas, wir sterben in dieser Cafeteria vor Hitze.“ Kein Gelächter. Die Nacht ist bereits hereingebrochen. Das Warten zieht sich noch ein wenig hin. Es ist sieben. Es ist Viertel nach. Da nichts ewig währt, kommt Fito Páez endlich .

„Hallo“, sagt Páez, als er hereinkommt , als hätte man ihn nicht anderthalb Stunden warten lassen. Er reißt sich die militärgrüne Jacke vom Leib, bestaunt die Menge, verbeugt sich vor Dolina – „Meister, wie schön, dass Sie hier sind, mein Liebling“ – , lächelt diese an und wirft jener einen Kuss zu.

In der Schlange, die der vorbeiziehende Star hinterlassen hat, glänzt Martín Rodríguez , der als Dichterberater, Freund und Autor des Nachworts zum Abschluss des Buches kommt. Beide lassen sich an dem kleinen Tisch nieder.

Doch es hat noch nicht einmal angefangen. Ein allgemeines Raunen erklingt im Publikum, das bereits über die Sitze schwappt und den Saal erfüllt. Die Familie und Freunde, die mit dem Musiker, der nun Autor oder eher Dichter ist, gekommen sind, sitzen in der ersten Reihe . Er breitet sich aus wie ein Teenager in den Sechzigern und stößt seinen Handlanger an, der bereits bereit ist, seine Worte vorzutragen.

Während der Wartezeit blieb Zeit, fast das gesamte Buch zu lesen. Es ist in drei Teile gegliedert : „Der Mann mit dem nackten Oberkörper“ mit 24 Gedichten, „Gauchesca“ mit zwei und „Lieder“ mit sechs Gedichten. Viele davon sind gewidmet: Fabiana Cantilo, Romina Ricci, ihrer Tochter Margarita, Cecilia Roth und einem Teil ihrer Familie , Sofia Gala Castiglione. Und mehr. In diesen Abschnitten entsteht neben ästhetischen auch eine Karte persönlicher Verbindungen, ganz bewusst und unfreiwillig.

In Páez' Liedern steckt Poesie . Schon in jungen Jahren schrieb er „I Come to Offer My Heart“, fast eine Hymne à la Walt Whitman. Und er baute seine Karriere auf dem Rücken vieler anderer Illuminationen auf, wie zum Beispiel „Love After Love“, um nur einen der Zaubertricks aus seinem stets wirkungsvollen Hut zu nehmen. Der Mann mit der nackten Brust hat Gedichte, die wie Lieder wirken könnten . Zum Beispiel, wenn er „A Music of Distant Stars“ so phytophatisch beendet: „Ein Gerücht./ Ein Geschwätz./ Eine Maske, ein Gerücht.“

Er liest gerne, und das merkt man. Oder er lässt es sich anmerken. Oder beides . Diese Informationen finden sich als Textgrundlage in den Texten seiner Alben und jetzt auch in seinem Buch.

Es gibt Spiele wie Toc von Jack Torrance, dem Protagonisten aus Stephen Kings „Shining“ , in dem Páez den Satz „Alles zu seiner Zeit“ formt und verzerrt. Man kann auch eine Art Leitfaden zu einigen seiner kulturellen Konsumgewohnheiten zusammenstellen . „Música en Libertad“ ist dem großen Dichter Juan L. Ortiz aus Entre Ríos gewidmet, und „Pickpocket“ dem Schriftsteller und Filmregisseur César González.

Páez wird später in seinen Reden sagen, dass „poetische Poesie auch eine stillende Mutter ist“. Wer sagt, dass alles verloren ist? Wie dem auch sei , wie er immer wieder wiederholen wird, eine Krücke, eine Geste des Rocks. Andere Gedichte haben eine politische Perspektive. Viele bekennen sich zu etwas Argentinischem, darunter das Theaterstück auf der Rückseite, das eine Karte mit Versen erstellt.

Es ist 7.20 Uhr, dann geht es offiziell los. Martín Rodríguez ist an der Reihe, der vom Arbeitsprozess mit dem Musiker erzählt und nebenbei ankündigt, dass es bald „etwas Wichtiges“ im Essay-Genre geben werde. Er sagt, er sei nicht da, nicht einmal im endgültigen Text des Buches, um dem Dichter zu helfen. Das brauche er auch nicht. Es ist Fito Páez. Jetzt spricht der Autor: „Ich bin hier, um mich blicken zu lassen“, scherzt er.

Er wird ernster, wenn er von seinem Buch spricht. „Der Motor des Albums“, beginnt er, korrigiert sich zu „die Platte“, rechnet nach, deutet an, trifft es mit „das Buch“, lacht und schließt: „Letztendlich ist es dasselbe.“ Er sagt, er habe nichts von dem, was er sagt, geplant, aber er sagt es. Er denkt über Kunst und ihre Prozesse nach. Er spricht über aktuelle Ereignisse. Er faselt, ohne den Faden zu verlieren. Er geht zur Tat über. Dann kommt der Moment, in dem ich plane.

Fito Páez steht auf und verkündet: „Wir machen Musik.“ 32 Personen brauche er zur Teilnahme, verkündet er. Er verteilt Bücher, und als diese alle sind, beschwert er sich: „Man kann machen, was man kann“, und fährt mit fotokopierten Seiten fort. „Es geht hier nicht mehr um Poesie, und es wird wunderschön“, verkündet er lächelnd und nennt den genauen Titel: „Es ist eine Zwölftonlesung.“

Alle Stimmen lesen, und es bildet sich ein Gemurmel von Worten , das allmählich verlischt, und der Klang wird spezifischer, bis er drei, zwei Stimmen und schließlich eine Stimme hat, die von Ricci, die ein wenig bricht, bewegt ist und bis zum letzten Vers weitergeht: „Liebe ist genau die Dimension, in der ich leben möchte.“ Applaus.

Die Diskussion geht noch eine Weile weiter. Páez liest nun das Gedicht „Familia gaucha“. Er kündigt an, es werde in einem „Ton sein, den viele von zu Hause kennen“. Wissendes Gelächter, dann interpretiert er seine Verse mit ländlichem Akzent. Gelächter. Er beendet. Wieder Applaus. „Das war’s“, sagt Páez. Noch ein bisschen Applaus. Es ist acht Uhr. Doch der Abend ist noch nicht vorbei. Es gibt noch einen dritten Satz.

Im Erdgeschoss erwarten ausgewählte Gäste eine Käseauswahl und Wein zum Anstoßen. Freundliche Grüppchen bilden sich und unterhalten sich. Fito Páez fehlt, wie schon zu Beginn, in einem runden Schluss. Draußen, an der Ecke, vor der Buchhandlung, bleibt die Fangemeinde wie angewurzelt stehen. Auch hier gibt es eine spitze Liebe: einen streng dreinblickenden Sicherheitsmann. Es gibt nichts zu kontrollieren, sie sind wenige und freundlich. Einer hat ein Bandoneon, das ist Glaubenssache. Sie warten.