Passeando pelos tribunais, contando a história da vida normal suspensa entre o bem e o mal

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O que é vida normal? É isso que acontece entre uma audiência e outra? Não. Não há separação de carreiras. A leitura de La vita normale (Adelphi, 193 páginas, 19 euros), o último livro de Yasmina Reza publicado na França com o título Récits de certains faits, permitirá ao leitor devoto reencontrar a escritora amada, aquela que sabe olhar. Ele redescobrirá a nitidez de suas sínteses (“rosto redondo, loiro avermelhado”), a visão de certos vislumbres de humanidade (“O advogado Thomas Bidnic balança a cabeça várias vezes. Corcunda, túnica amarrotada, ar resoluto e rebelde, ele folheia papel após papel, sussurrando algo no ouvido de seu assistente, ele é devotado de corpo e alma ao seu cliente. À medida que os dias passam, ele parece cada vez pior barbeado”), a inteligência brutal de um simples olhar lançado a uma camiseta, a um modo de estar ou existir (todo o capítulo “Mr. Louette”).

Para todos os outros, a surpresa de descobrir que a escritora circula pelas cortes – seus seguidores mais fiéis já sabiam disso – e talvez tenha sido lá que ela aprimorou sua principal virtude. Uma virtude que ele exerce em entrevistas e na escrita dramática, não apenas em romances, conseguindo tornar quase tudo o que diz interessante. Um bem precioso, já que não há muitos escritores hoje em dia que possam nos dizer algo que não sabemos. A maioria tomou o pensamento recorrente como modelo, confirma seus tiques, adota suas linguagens e formas, e no meio tempo vai recolhendo consubstanciais e adeptos – na verdade, é mortalmente chato em todos os lugares, todos param nas mesmas estações, as pessoas se banham duzentas vezes no mesmo rio, os barqueiros-escritores levam a bordo de seus barcos de eco os mesmos passageiros que se complementam e depois os pagam ao barqueiro-escritor, que é cada vez mais todos e cada vez menos ele mesmo, um conformista da água e da terra, flutuante e galopante, um sedutor e um representante moral, ubiquamente cuidadoso em aderir ao que Yasmina Reza, em um contexto completamente diferente (especificamente o Natal, leia o capítulo “Canção de Natal”), chama de “nós” federativo. Aludindo a um “nós” em cujo nome ele se sente autorizado a falar, pensar, escrever – um “nós”, Reza escreve, “que me pareceu imprudente durante toda a minha vida”.

Tendo que nos dirigir tanto aos leitores regulares como aos não regulares, mas sobretudo àqueles – os mais sortudos – que ainda têm tudo para ler, diríamos que Yasmina Reza é alguém que sabe distinguir a ambiguidade . Quem sabe descrever, em cada um de nós, a proximidade entre o bem e o mal, formas do humano banal. “O fim é algo indefinível, na origem pode haver um céu cinza, uma noite sem dormir, você nunca sabe onde vai parar”. Não só isso: por meio desse inventário racional de relíquias emocionais, de ruas venezianas, de trechos de histórias, de netas que não dormem à noite, de mulheres traídas por estranhos em aplicativos de namoro — o capítulo intitulado "Antony Laroche", que conta a história de Jack Sion, um estuprador trêmulo de 66 anos, é esplêndido — Reza nos oferece uma enciclopédia de existências que poderiam ser nossas, e ainda assim não são. Mas só por um triz, porque cada um de nós é uma versão improvisada de nós mesmos de tempos em tempos, uma versão que é sempre dependente do clima, inconstante pós-prandial, condicionada por circunstâncias risíveis e, portanto, cruciais. Reza sabe encontrar a vida – a vida normal – naquilo que acontece assim, por engano, inadvertidamente, não porque alguém escolheu, mas, muitas vezes, por falta de outra coisa; ou, ao contrário, através de solavancos energéticos, imprevisíveis, inesperadamente, segundo impetuosas contradições da lógica . De qualquer forma, a vida normal é aquilo que nos acontece enquanto não procuramos razões. E enquanto as razões não nos procuram, convivemos primeiro com todos os imprevistos mal administrados e depois tentamos dar sentido ao que fizemos. É por meio de processos — intenções, fatos, motivos — que nos iludimos pensando que podemos atribuir tudo a outra coisa, mas a caótica indomabilidade da vida está sempre lá, ameaçadora e zombeteira, diante de nossos olhos. E sempre tem algo sussurrando em nosso ouvido: “Você nunca vai me pegar.”

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