Pedro Cuartango e a teologia da incerteza

O livro de Pedro G. Cuartango não pretende solucionar o enigma de Deus, mas sim pronunciá-lo. Nem o agrava. Simplesmente abre a porta para a incerteza com a chave da consciência. Em outras palavras, ousa olhar para dentro quando o mundo se acostumou a buscar o espírito em manuais de autoajuda, exercícios abdominais e oráculos do Vale do Silício.

Cuartango ( Miranda de Ebro , 1955) não proselitiza o ateísmo nem catequiza a fé. O seu é um evangelho da dúvida, um testemunho entre o autobiográfico e o filosófico, que confessa que Deus não está morto, mas sim escondido. Ele não falou, mas nós o sentimos. Não o vemos, mas ele nos olha. De longe. Através da pupila interior. Como se o Criador — a força motriz original — tivesse preferido esconder-se num buraco negro para não manchar a sua perfeição com as nossas orações contaminadas.

O mais perturbador neste ensaio, e talvez o mais nobre, é que Cuartango não tenta convencer ninguém. Ele só precisa se despir. Basta lembrar-se da figura distante e severa de Pio XII à cabeceira da cama, lembrar-se das ladainhas latinas de sua infância, evocar o padre jesuíta que lhe explicou o argumento ontológico de Santo Anselmo como se fosse um truque de mágica. Ele também precisa lembrar-se de Descartes. com suas ideias inatas, e São Tomás , com seus cinco caminhos para um Deus que não pode ser encontrado nem pelas estradas pavimentadas da razão nem pelos caminhos sentimentais da infância.

A ideia de Deus, diz Cuartango, pode impressionar nossa consciência, mas isso não significa que Ele exista. Assim como podemos imaginar unicórnios ou sereias, sem que eles emerjam da lama ou pastando em estaleiros. A fé não é o argumento, mas a vertigem. E a vertigem, como o amor ou o medo da morte , não se raciocina: ela se sofre e nos remete à coexistência.

O mais perturbador deste ensaio, e talvez o mais nobre, é que Cuartango não tenta convencer ninguém. Basta ficar nu.

É por isso que o livro não se apresenta como uma busca, mas como uma confissão. Uma confissão agnóstica, quase sacramental, na qual Cuartango se situa a meio caminho entre a angústia existencial de Camus e a consolação morna de Montaigne . Qual o sentido de viver? Por que prolongar o jogo se não há regras, nem árbitro, nem placar? Cuartango não faz essa pergunta solenemente. Ele o faz com a facilidade com que alguém poderia tomar um café em uma praça vazia, convencido de que a beleza do momento dispensa explicação ou fundamento teológico.

Há algo estoico e crepuscular neste livro. Algo que lembra as caminhadas de um exilado por sua cidade natal. Retornar a Miranda de Ebro não é uma atração turística, mas uma liturgia íntima. O autor passeia pelos pomares, contempla o leito tranquilo do Ebro e compreende que o rio não corre, mas permanece. Que gerações passaram por aquela ponte como quem cruza o umbral da vida, sem saber que está em trânsito para o nada. E, no entanto, a consciência dessa finitude não gera cinismo, mas compaixão. Por si mesmo e pelos outros . Pelo filho que foi e não é mais. Pelo pai que morreu sem que lhe dissessem "eu te amo". Pela ideia de Deus que se dissolvia como um torrão de açúcar no café aos domingos sem missa.

Nestes tempos de dogmas líquidos e religiões de quiosque, Cuartango escreveu um livro insolente. Não porque provoca, mas porque pensa. Porque pensa devagar. Porque ousa usar a palavra "Deus" sem aspas ou sarcasmo, sem exibicionismo ou alarde, como se ainda acreditasse no poder curativo das perguntas. Mesmo daquelas que não têm respostas.

Quem ousa escrever hoje que "Deus é uma gota d'água"? Quem se permite duvidar sem demonstrar isso como um gesto de sofisticação ou superioridade moral? Quem transforma a perda da fé em um ato de honestidade literária e não em um pretexto para exibir seu ceticismo ? Duvidar da dúvida é o paradoxo mais doloroso do agnosticismo.

Palavras de Pedro García Cuartango. O mesmo homem que chora sobre o cadáver de João XXIII. O mesmo homem que sonhou em ser missionário na África. O mesmo homem que rezou para que Deus o salvasse dos pecados da adolescência. O mesmo homem que, aproximando-se dos setenta, se encontra velho e lúcido, sentimental e descrente, com mais perguntas do que nunca e menos tempo para respondê-las.

No fim das contas, até o silêncio de Deus pode ser uma forma de resposta. Ou um eco.

Não há certezas em O enigma de Deus Mas há uma certeza que sustenta tudo: a consciência de que pedir é melhor do que ficar em silêncio. E que, no fim das contas, até o silêncio de Deus pode ser uma forma de resposta. Ou um eco. Ou um espelho.

Em meio a tantas perguntas sem resposta, em meio a tantas noites escuras da alma, há momentos em que o mistério se torna uma presença. Não uma presença dogmática ou sobrenatural. Não o trovão de Javé ou a sarça ardente. Em vez disso, uma vibração íntima, quase física. Como quando Bach toca.

Porque Bach não responde . Bach também não prova nada. Mas acontece. Acontece como um evento metafísico. Como uma epifania sem dogma. A música de Bach é o mais próximo que chegamos de Deus sem precisar pronunciar seu nome. E o próprio Cuartango sabia disso, escrevendo este livro como se o tivesse escrito com uma partitura aberta ao fundo: as Variações Goldberg ao amanhecer, a Chacona em Ré menor como um réquiem pessoal, o Magnificat como o último refúgio da transcendência.

Não é preciso acreditar para ouvir Bach . Mas é impossível ouvi-lo sem intuir que há algo mais. Uma lógica invisível. Uma harmonia que antecede o Big Bang . Uma ordem que não impõe, mas consola. O Deus de Bach não ameaça nem observa. O Deus de Bach não fala, mas canta. E ele canta da intimidade de uma célula, da aritmética das esferas, do pulso secreto da nossa consciência.