Elke keer dat er een moeder geboren wordt, wordt er een andere soldaat geboren

Ik weet niet of je bekend bent met de uitdrukking "er is een heel dorp nodig om een ​​kind op te voeden". Maar als je dat niet bent, of je herkent je er in ieder geval niet in, dan komt dat waarschijnlijk omdat je nog geen ervaring hebt met het opvoeden van een kind.

Eeuwenlang, en tot voor kort, bestond dit dorp letterlijk uit vrouwen die niet buitenshuis werkten. Het was dus een fysieke en emotionele ruimte waar grootmoeders, tantes, buren en zussen samen voor de kinderen zorgden. De huizen waren voller, de banden waren hechter, de armen waren meer beschikbaar. Kinderen werden samen opgevoed, met gedeelde schoot, maaltijden aan tafel en begripvolle stiltes.

Dit dorp is niet verdwenen, maar het heeft een metamorfose ondergaan. Het is een fenomeen geworden dat ik nu, nu ik moeder ben, merk: elke keer dat er een moeder geboren wordt, wordt er een soldaat geboren. Ze maakt deel uit van een leger van moeders, die er altijd zijn om de anderen te helpen.

Tegenwoordig verspreidt het zich door de straten, door parken, via chatgroepen, via aandachtige blikken in cafés of wachtkamers.

Nu, als moeder, besef ik dat ik niet de enige ben die mijn zoon in de gaten houdt. Ik filter zorgvuldig het gehuil van andere kinderen, het soort gehuil van andere baby's. Ik analyseer het vermoeide gezicht van de moeder, de subtiele tekenen van wanhoop, de arm die trilt omdat hij het kind niet meer kan vasthouden, de stiltes die schreeuwen. En ik ben er, klaar om te helpen waar ik kan. Met de omhelzing en het begrip van een moeder die dit misschien al eerder heeft meegemaakt, maar die niet oordeelt omdat ze weet dat dingen moeilijker zijn dan romantisch, overweldigender dan vredig, overweldigender dan betoverend.

Ik besef ook dat ik niet alleen ben. Ik heb ontdekt dat er, terwijl ik mijn zoon wieg, andere handen (zichtbaar of onzichtbaar) zijn die me vasthouden. Moeders die naar me toe komen en zeggen: "Wil je dat ik hem even vasthoud?" of "Ga zitten, ik haal even wat water." Moeders die met hun ogen glimlachen, die medeplichtig zijn, zelfs zonder een woord te zeggen. Moeders die me begrijpen omdat ze ooit "ik" waren. Of nog steeds zijn.

Dit leger is standvastig, veerkrachtig en sterk, maar vaak ook stil.

Verdraagt ​​slapeloze nachten alsof het normale dagen zijn. Bestrijdt schuldgevoelens met knuffels. Overleeft driftbuien, koorts, angsten en twijfels, zonder medailles, zonder wapenstilstanden.

We krijgen de ene na de andere klap te verduren, we zetten ons lichaam onder druk omdat we vaak niemand hebben om de strijd mee te delen, en we houden er fysieke en emotionele littekens aan over.

Hoe vaak heb ik niet op dit leger gerekend, toen ik niet meer voor de duizendste keer naar hetzelfde Pandaliedje kon luisteren, toen ik geen vlekken meer op mijn kleren zag, of toen ik even vijf minuten adem wilde halen en dat niet kon. En dan is er een moeder die me te hulp schiet zonder dat ik erom hoef te vragen of zelfs maar met mijn ogen hoef te knipperen. Het is een stille taal die tussen moeders bestaat en die automatisch in onze hersenen lijkt te worden gedownload wanneer we bevallen.

We leven in een tijd waarin we meer aandacht besteden aan wat we voelen en onze behoeften, en we eindelijk begrijpen dat we een 'ik' moeten zijn en niet slechts een moeder. Hoewel dit onze belangrijkste rol is, en onze kinderen altijd de hoofdrolspelers zijn, moeten we ook voor onszelf zorgen als complete mensen en niet slechts als verzorgers. En dit zou waarschijnlijk niet mogelijk zijn zonder andere moeders aan onze zijde – al is het maar met de kostbare hulp van onze eigen moeder.

Dat dorp groeide uit tot een efficiënt leger en ik dank alle soldaten die mij een handje hebben geholpen en ik zweer mijn eed van trouw: ik zal altijd attent zijn en één hand geven aan mijn zoon en de andere vrijlaten voor de jouwe.