De 'Nutteloze' Brieven van Luciano Bianciardi, een voorbeeld van zeldzame en broederlijke eerlijkheid

Over hetzelfde onderwerp:

Uitgeverij ExCogita heeft zojuist het eerste deel gepubliceerd van een reeks bundels die de correspondentie van Luciano Bianciardi bundelen. Het draagt de titel "Nutteloze brieven", is zorgvuldig geredigeerd door Arnaldo Bruni en is gewijd aan zijn uitwisselingen met zijn familie. Twee periodes zijn het best gedocumenteerd: zijn jeugd (de oorlog, het bombardement op Foggia, de Grosseto van de Biblioteca Chelliana en de filmclubs...) en het laatste decennium van de schrijver, de jaren zestig van Vita Agra. Over de uitgeversprestaties in deze periode schreef Luciano in december 1962 aan zijn zus Laura: "Ik had zo'n succes, noch zo'n unanieme bijval verwacht. Ik had een boos boek geschreven en ik hoopte dat anderen ook boos zouden zijn. In plaats daarvan was het een koor van publieke en private bijval, vooral in Milaan. (...) Deze stad is verachtelijk, omdat ze degenen die ziek zijn een schop onder hun kont geeft en gul is voor degenen die het goed hebben." Ondanks zijn afkeer van teksten is Bianciardi een gelukkige schrijver van "zinloze" brieven. Misschien omdat hij als meester-denker geen allianties of benoemingen zoekt, maar altijd hongert naar broederlijke relaties. Het is in gezellige situaties dat hij voldoening vindt: en brieven weerspiegelen dit. Terwijl hij als soldaat theatervoorstellingen organiseert en verleidt met zijn scherpe humor als presentator, gaat hij tijdens zijn Milanese jaren om met cabaretiers. Maar hij doet dat, precies, zonder ergens op te profiteren, of bijna helemaal niet.

Halverwege de jaren zestig, terwijl Calvino naar Parijs emigreerde, zocht Bianciardi zijn toevlucht in Rapallo, tussen de zee en de snelweg, en runde hij zelfs een boekhandel met zijn partner Maria. Zijn retorische tegenpool was echter Pasolini, op wie hij, om zijn zoon Ettore op te vrolijken, een prachtige poëtische fantasieparodie bedacht getiteld "Marines ad Anzio": "Lieve, lieve jongens in camouflagekleding / herinnering aan de ruwe overalls / gedragen door de neger die het katoen rimpelde..." Toch had Luciano iets gemeen met Pier Paolo: de band met zijn moeder, Adele, een strenge lerares met een educatief project dat op zijn eigen manier succesvol was, aangezien de fanatieke publicist haar tot het einde toe verantwoordelijk hield voor zijn successen. Maar successen kwamen met de slavernij van de "vertalersstok", met het constante Milanese hoestje, met journalistieke afleiding, en met de depressie of "dystonie" – zoals zijn laatste roman zou moeten heten – die Maria in een vreselijke brief aan Adele beschreef. En net als bij Pasolini komen ook zij met beproevingen – of het nu gaat om aanstootgevende onthullingen of smaad. Het overkomt zijn vriend Cassola ook: de ware voorbeelden van fictieve personages keren zich tegen degenen die ze gebruikten. En over Cassola gesproken, zie de prachtige brief aan zijn moeder in augustus 1960, geschreven bij de verschijning van "La Ragazza di Bube": "Cassola is misschien wel de beste schrijver van Europa vandaag. Ik zeg dit niet zomaar; ik weet hoe middelmatig de jonge schrijvers van Frankrijk, Duitsland en Engeland zijn, en ik kan vergelijkingen maken. Ik zal nooit ook maar in de buurt komen van zijn gelijkenis." In deze correspondentie, waarin de auteur zijn zus aanspoort meer te schrijven en zijn jeugdspelletjes in vrolijke details beschrijft, overheerst soms een bijna Gramsciaanse toon. Bovendien zou Bianciardi verschillende didactische werken over het Risorgimento componeren, gebaseerd op de memoires van Bandi, die "mijn vader aan mij toevertrouwde toen ik nauwelijks kon lezen."

Maar zijn taal is een verfijnde en ironische Toscaanse taal, waarvan de verve vaak berust op een parafrase van de klassiekers. Bruni merkt op dat Bianciardi de vertelkunst van zijn moeder en de Engelse taalvaardigheid van zijn tienerdochter enigszins overschat . Ik zou zeggen dat zijn aanmoedigingen gekenmerkt worden door wroeging: niet alleen die van een man die zijn eerste gezin in de steek liet, maar ook die van een kleinburgerlijke provinciaal die zijn intellectuele opmars als arrogantie ervaart. "Ik ben een echte arbeider van de gedrukte pers," herhaalde hij in augustus 1970, in dat laatste jaar waarin hij met hartverscheurende euforie de band met zijn kinderen, de "cyberneteer" en de "langharige" vrouw, hernieuwde; en hij neemt nooit een pauze, behalve voor uitstapjes die hem het excuus van werk verschaffen. Een halve eeuw later lijken cultuurwerkers gefrustreerd omdat ze vechten om de status terug te krijgen die Bianciardi juist beschouwde als een zonde die betaald moest worden. Ook daarom lijkt hij ons vandaag de dag een voorbeeld van zeldzame, broederlijke eerlijkheid.

Meer over deze onderwerpen: