Diario ilustrado de Cristina Gastel: «Callas y yo, amigos a primera vista. Y los prismáticos que me regaló el tío Luchino Visconti».

Milán – Setenta dibujos , a lápiz o carboncillo, para condensar en papel recuerdos de vida y emociones que tuvieron como protagonista a ella: María Dallas. Cristina Gastel, escritora y directora, nieta de Luchino Visconti, vuelve a recorrer una preciosa amistad: Maria Callas - Mi diario personal , editada por Moretti y Vitali, se presentará mañana a las 11.30 en la Biblioteca Nazionale Braidense junto a Matteo Chiarelli, su hijo y editor del volumen, y al actor Mario Cei, que interpretará algunas páginas con Anna Jenceck, intercaladas con el canto de la soprano Ivanna Speranza.

¿Cómo surgió este diario?

Empecé con dibujos: para mí era una forma de preservar lo que sentía e imaginaba, así como los momentos más emotivos de nuestra amistad. Era veinte años menor que ella, pero nos encontramos enseguida. Los textos del diario llegaron después, como flores que florecen.

¿El recuerdo que llevas en tu corazón?

El primer encuentro: Tenía 11 años, era pequeño y mi tío Luchino estaba entusiasmado con Maria Callas. Quería presentármela. Yo era muy tímido, y fue ella quien me invitó a su mundo, que luego se convirtió en el mío: el teatro. Vivía como inmerso en un acuario de arte.

¿Era ella una musa?

Sí, me involucró casi sin darme cuenta en este fantástico mundo de la ópera. Me hizo partícipe de sus emociones, tanto del espectáculo como de la vida. Había correspondencia: una mirada le bastaba para entender si estaba triste o feliz y me aconsejaba, siempre un paso por delante. Y yo hacía lo mismo con ella. Ha habido muy buenas cantantes a lo largo de los años, ninguna como ella: tenía una comprensión diferente del arte. Para ella era la vida, se entregaba por completo. Y tenía claro lo que quería: renovar la tradición correcta, haciendo referencia al autor de la ópera, pero también a sí misma. Interpretó personajes muy diferentes; tuvieron que acuñarle un nombre: soprano dramática de agilidad.

¿El concepto de diva era demasiado restrictivo para ti?

“Sí, me dijo: “Lo que hago nunca es una rabieta”. Su adhesión fue total: nunca un gesto que trascendiera su voz, pero bastaba con levantar la mano o dar un paso para expresar lo que cantaba. Nada espectacular, todo espectacular. En 1981 tuve el valor de escribir una biografía sobre ella, quien había fallecido en el 77, porque lo que leí me parecía muy lejano a cómo era. Ese libro dio la vuelta al mundo; los estudiantes todavía me llaman.

Entre las páginas de su diario y sus dibujos también están los prismáticos que le regaló su tío Luchino Visconti...

Era precioso, creo que era antiguo, de nácar y oro. Unos binoculares de teatro con varilla. Me dijo: «No te fijes solo en Callas, ya es bastante grande, mira el espectáculo que te rodea». Una lección excelente. Y la llevé a todas partes.

¿Qué le pasó?

Desapareció misteriosamente en la Ópera de París para una Tosca en 1964 o 1965. Farah Diba y el Sha de Persia estaban allí. Estábamos solos con ellos en el vestíbulo. Tenía todo en la mano: binoculares, bolso y programa. Lo dejé un momento en la silla y nunca más lo volví a ver. Una pena, lo volvería a usar.

Y fue un regalo de Visconti.

“Allí donde iba compraba objetos maravillosos, en mi boda compró la mitad de Asís (sonríe)”.

¿Cómo era la relación entre tío y sobrino?

Mi tío era muy dulce, pero también estricto. Siempre me llamaba por apodos, incluyendo Oppenheimer, quién sabe por qué. Intenté vivir lo más posible en La Scala con todos mis amigos, pero él no estaba muy de acuerdo porque perdía el tiempo estudiando. De 1954 a 1960 dirigió muchísimas óperas y me escapé de la escuela de arte de las monjas para ir allí. Se lo contó a mi madre, pero Maria Callas siempre me defendió. De todas formas, lo perseguí. Sin embargo, una vez vino a verme, por sorpresa, al teatro San Babila.

¿Y qué le dijo?

“Bien, bien, adelante.” “Estaba presentando una obra mía, experimental, muy abstracta”.

En resumen, valió la pena saltarlo.

“A estas alturas, huir de la escuela era cosa del pasado”.

El prefacio del “Diario personal” es de Alessandro Quasimodo. Otro gran amigo falleció hace unos días.

Lo conocí en La Scala, cuando era niño. Estuvimos en contacto hasta dos o tres días antes: estuvo muy activo hasta diciembre y siempre tuvo la valentía de un león. También escribió el prefacio de un nuevo libro, Le mie ballerinette (Peacock editore), que se presentará el 8 de junio en Villa Erba Visconti, un poema-cuento de hadas en imágenes sobre el teatro y su magia. Hicimos teatro de vanguardia con él y nos divertimos muchísimo.

¿Y con su hermano pequeño, Giovanni Gastel?

Recuerdo que siempre se aburría de niño. Era el menor de siete hermanos y era muy querido en casa. Éramos muy diferentes en edad, pero un día le escribí una carta: «Querido Giovanni, si te aburres, debes saber que siempre necesitamos un niño en las obras. Dime si aceptas el encargo. Él se lo pasó genial y yo también: le introduje en el mundo del arte, que él hizo suyo con la fotografía.