Jedes Mal, wenn eine Mutter geboren wird, wird ein weiterer Soldat geboren

Ich weiß nicht, ob Sie den Satz „Um ein Kind großzuziehen, braucht es ein ganzes Dorf“ kennen. Aber wenn nicht, oder wenn Sie sich zumindest nicht damit identifizieren können, liegt das wahrscheinlich daran, dass Sie noch keine Erfahrung mit der Geburt eines Kindes haben.

Jahrhundertelang und bis vor relativ kurzer Zeit bestand dieses Dorf buchstäblich aus Frauen, die nicht außer Haus arbeiteten. Es war also ein physischer und emotionaler Ort, an dem Großmütter, Tanten, Nachbarinnen und Schwestern gemeinsam für die Kinder sorgten. Die Häuser waren voller, die Bindungen enger, die Arme waren offener. Kinder wuchsen gemeinsam auf, auf dem Schoß, beim Essen am Tisch und in verständnisvollem Schweigen.

Dieses Dorf verschwand nicht, aber es erlebte eine Metamorphose. Es wurde zu einem Phänomen, das mir jetzt, da ich selbst Mutter bin, auffällt: Jedes Mal, wenn eine Mutter geboren wird, wird auch eine Soldatin geboren. Sie ist Teil einer Armee von Müttern, die immer da sind, um den anderen zu helfen.

Heute verbreitet es sich auf der Straße, in Parks, über Messaging-Gruppen, durch aufmerksame Blicke in Cafés oder Wartezimmern.

Jetzt, als Mutter, erkenne ich, dass ich nicht die Einzige bin, die auf meinen Sohn aufpasst. Sorgfältig filtere ich das Weinen anderer Kinder heraus, die Art des Weinens anderer Babys. Ich analysiere das müde Gesicht der Mutter, die subtilen Anzeichen der Verzweiflung, den Arm, der zittert, weil er das Kind nicht mehr halten kann, die Stille, die schreit. Und ich bin da, bereit zu helfen, wenn ich kann. Mit der Umarmung und dem Verständnis einer Mutter, die das vielleicht schon einmal erlebt hat, aber nicht urteilt, weil sie weiß, dass die Dinge eher schwierig als romantisch, eher überwältigend als friedlich, eher überwältigend als bezaubernd sind.

Mir ist auch klar, dass ich nicht allein bin. Ich habe entdeckt, dass es andere Hände (sichtbar oder unsichtbar) gibt, die mich halten, während ich meinen Sohn wiege. Mütter, die zu mir kommen und sagen: „Soll ich ihn kurz halten?“ oder „Setz dich, ich hole Wasser.“ Mütter, die mit den Augen lächeln, die Komplizinnen sind, auch ohne ein Wort zu sagen. Mütter, die mich verstehen, weil sie einmal „ich“ waren. Oder immer noch sind.

Diese Armee ist standhaft, widerstandsfähig und stark, wenn auch oft schweigsam.

Erträgt schlaflose Nächte, als wären es normale Tage. Bekämpft Schuldgefühle mit Umarmungen. Übersteht Wutanfälle, Fieber, Ängste und Zweifel, ohne Medaillen, ohne Waffenstillstand.

Wir müssen einen Schlag nach dem anderen einstecken, setzen unseren Körper unter Druck, weil wir oft niemanden haben, mit dem wir unsere Kämpfe teilen können, und sind voller körperlicher und seelischer Narben.

Wie oft habe ich mich auf diese Armee verlassen, wenn ich nicht mehr zum tausendsten Mal dasselbe Panda-Lied hören kann, wenn ich keine Flecken mehr auf meiner Kleidung sehe oder wenn ich nur fünf Minuten zum Atmen brauche und es nicht kann. Und da ist eine Mutter, die mir zu Hilfe kommt, ohne dass ich sie darum bitten oder auch nur blinzeln muss. Es ist eine stille Sprache zwischen Müttern, die scheinbar automatisch in unser Gehirn heruntergeladen wird, wenn wir ein Kind zur Welt bringen.

Wir leben in einer Zeit, in der wir mehr auf unsere Gefühle und Bedürfnisse achten und endlich verstehen, dass wir ein Ich und nicht nur eine Mutter sein müssen. Obwohl dies unsere Hauptrolle ist und unsere Kinder immer die Protagonisten sind, müssen wir uns auch um uns selbst als ganze Menschen kümmern und nicht nur um Betreuer. Und das wäre wahrscheinlich nicht möglich ohne andere Mütter an unserer Seite – selbst durch die wertvolle Hilfe unserer eigenen Mutter.

Dieses Dorf wurde zu einer schlagkräftigen Armee, und ich danke allen Soldaten, die mir geholfen haben, und schwöre meinen Treueeid: Ich werde immer aufmerksam sein und eine Hand meinem Sohn und die andere frei für Ihren halten.