Es tut mir leid, aber ich vermisse die "närrische Jahreszeit"

In einer Welt in großer Unruhe und einem Kriegszustand in Europa – bislang beschränkt auf die Ukraine – scheint die Lust, den für diese Sommersaison typischen Unsinn namens Baden wie gewohnt zu veröffentlichen, verschwunden zu sein. Mit diesem Text wollte ich lediglich meine Empörung über diese ungewöhnliche Situation zum Ausdruck bringen.

Was haben unser Prinz Heinrich der Seefahrer und der Amerikaner Steve Jobs gemeinsam? Ich traf sie vor einigen Tagen in einer Lissaboner Buchhandlung, Seite an Seite, mit ehrfürchtigem Blick: War es nur gegenseitige Neugier oder einfach die Bestätigung des immensen Respekts, den jeder für seinen berühmten und gelegentlichen Nachbarn empfand? Schließlich würde niemand bestreiten, dass wir es mit zwei gleichermaßen brillanten Persönlichkeiten zu tun haben, die den Rhythmus und die Ambitionen der Menschen ihrer jeweiligen Epochen nachhaltig auf den Kopf gestellt haben.

An seinem Rand, in einer einigermaßen gut beleuchteten Ecke, unterhielten sich zwei andere berühmte Persönlichkeiten, die sicherlich in jedem weltweiten „Who’s Who“ eine Erwähnung wert wären, in aller Ruhe, ohne zu merken, dass sie beobachtet wurden: Vladimir Illich Ulianov und Thomas Edward Lawrence. Obwohl beide zu ihrer Zeit und unter ihren Umständen die Hauptrollen in einem großen Abenteuer spielten – und so eine scheinbare Harmonie verstanden –, blieb mir angesichts dieser friedlichen Mischung aus Öl und Wasser ohne sichtbare Kollateralschäden der Mund offen stehen.

Ich setzte diese visuelle Reise Schritt für Schritt fort, und wenige Zentimeter weiter fiel mir ein weiteres Paar ins Auge: Ihre Majestäten D. João VI. von Portugal und Königin Elisabeth II. von England gratulierten sich auf ihren Thronen zur alten Freundschaft zwischen ihren Königreichen und betonten den großen Nutzen dieses gegenseitigen Verständnisses trotz der offensichtlichen Asymmetrie zwischen ihnen: Unser König konnte insbesondere die entscheidende Rolle der vier britischen Marineschiffe nicht vergessen, die Admiral Sidney Smith entsandt hatte, um das portugiesische Geschwader zu eskortieren, das die königliche Familie, einen Teil des Hofes und Beamte – insgesamt etwa 11.000 bis 15.000 Menschen – über den Atlantik nach Brasilien transportiert hatte. Auf diese Weise wurde eine französische Einflussnahme auf die Regierung des Königreichs vermieden. Kurioserweise und laut dem kürzlich erschienenen interessanten Buch „D. Carlota Joaquina zwischen Pflicht und Übertretung“ gab Napoleon selbst bereits im Exil auf St. Helena zu, dass D. João der einzige Monarch war, der ihn erfolgreich getäuscht hatte.

An der gegenüberliegenden Wand beantwortete der Gaullist André Malraux, der sich durch seine tiefe, schwere Stimme auszeichnete, die zahlreichen Fragen seines Zeitgenossen Federico Garcia Lorca, der anderthalb Meter entfernt war. Ich gestehe, dass ich mich den beiden nicht näherte, aus Angst, ihr lebhaftes Gespräch zu unterbrechen, doch entging mir dennoch nicht die unterhaltsame Art und Weise, wie sie beide ihr Schicksal erfüllten: Hatten sie sich zuvor noch gegen die Willkür des Buchhändlers bei der scheinbar unkoordinierten Wahl ihres künftigen Platzes aufgelehnt, änderten sie bald ihre Meinung, als sie die kostbare Gelegenheit erkannten, die sich ihnen bot, in Gesellschaft mehr oder weniger unwahrscheinlicher Gesprächspartner abzuschweifen.

Die sanfte Musik, die ich bald hörte, kam aus dem Bücherregal direkt unter dem, wo António Carlos Jobim ausnahmsweise seinen friedlichen Rückzugsort verlassen hatte: Mit einigen seiner Kompositionen und Texten von Vinícius de Moraes verzauberte er seine musikbegeisterten Begleiter – die nun zu Zuschauern wurden – von diesen improvisierten Tribünen aus. Unauffällig zwischen den anderen erkannte ich auch den ruhigen und kultivierten Joaquim Paço d`Arcos, Romanautor, Dramatiker, Essayist und Dichter: Ich ahnte die innige Freude, die er in diesem Moment empfinden würde.

Ich verließ die enge Kabine in Richtung Straßentür, als ich ein lautes Krachen hörte, typisch für einen Buchkorpus, der von einem hohen Regal fällt. Sofort ging ich zum Ort des Geschehens, bückte mich und hob es auf. Mit seinem schwarzen Einband und dem Gewicht von nicht mehr als dreißig skelettartigen Seiten erkannte ich es sofort wieder – nur sein langer Bart war das Einzige, was auffiel – den gefürchteten Wladimir Lefimowitsch Nowikh, also den verrückten Rasputin. So selbstbewusst er zu Zeiten der Romanows in seinen apokalyptischen Prophezeiungen gewesen war, all diese Haltung war längst verschwunden: schwach und niedergeschlagen, konnte er nicht einmal einen vollständigen Satz hervorbringen. So sah ich mich gezwungen, ihn, in seiner und meiner Desorientierung, auf dem nächsten Tisch zurückzulassen.

Endlich kam ich heraus und begrüßte Fernando Pessoa. Ich erzählte ihm von meiner ungewöhnlichen Reise, und er antwortete blitzschnell: „Reisen? Um zu reisen, muss man nur existieren! Reisen sind die Reisenden: Was wir sehen, ist nicht das, was wir sehen, sondern das, was wir sind.“ Und ohne weiteres kehrte er, als wäre nichts geschehen, zu seinem gefestigten Status als touristisch-städtische Statue zurück.

Danach ging ich mit Chiado hinunter und lachte viel über die scherzhaften und satirischen Angriffe unseres angesehenen Dichters aus Évora.