Eine Biografie über Joyce? Oder besser gesagt, ein Roman, der mit seiner Stimme singt

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Dies ist keine Biografie. Dies ist ein singender Roman. Edna O'Brien schrieb ihn 1999 unter dem Titel „James Joyce, ein Leben“ , der bei Einaudi erschienen ist und von Enrico Terrinoni und Fabio Pedone übersetzt wurde.

Dies ist ein Roman mit James Joyce als Protagonist, Edna O'Brien als seine Sängerin, und so wird das Schreiben zu reinem Rhythmus, reiner Metrik, es ist alles Musik. Die gesungene Rezitation dominiert die ersten beiden Kapitel und mäandert stets, öffnet eher luftige Erzählräume als dokumentarische, macht – buchstäblich – aus jeder Information einen Roman und pumpt das Blut eines Schriftstellers zurück, der anderswo mit reflexartiger Ehrfurcht als heiliger Mann oder heiliger Mann beschrieben wurde, als höchster Gipfel und unerreichbarer und unaussprechlicher Gipfel, unaussprechlich ohne religiöse Ehrerbietung, ein Knochenfragment für das Reliquiar der heiligen literarischen Goldschmiede. Edna O'Brien tut nichts davon. Im Gegenteil, es befreit Joyce vom biografischen Joch, es befreit ihn aus dem Glas , aus der Hall of Fame, aus dem dunklen und edlen Rahmen, und bemüht sich im Gegenteil, ihn zu uns zu bringen und eine Geschichte daraus zu zeichnen, einen Mann und einen Schriftsteller zu erzählen, ihn vor unseren Augen wiederauferstehen zu lassen, wobei wir uns immer von der Idee der heiligen Mumie mit einer Überschrift fernhalten . Keine Fußnote, keine Masse an Vorwort oder Nachwort, und im Mülleimer landet auch der ganze doktrinär-hermeneutische Cucuzzaro. Denn – hurra – hier gibt es nur Joyce, einen, der viel von sich selbst war, verkörpert in so viel Literatur, die sich nicht auf eine Definition reduzieren lässt, Bastion und Kieselstein, König und Maus.

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„Es war einmal ein Mann, der durch die Straßen Dublins ging und sich Dedalus, den Zauberer, nannte, einen Labyrinthbauer, den Schöpfer der Flügel jenes Ikarus, der so hoch flog, dass er abstürzte.“ So beginnt O'Brien, und er lässt nicht mehr locker. „Ein unwürdiger Jesuit, der den irdischen Leib Christi verachtet, ein großköpfiger Schmetterling, ein aufgeblasener christlicher Bruder, ein fröhlicher Tausendsassa, ein unvergleichlicher Pantomime, ein Mönch im Federkleid, ein Steuermann, ein Pulberg-Wal, ein Gentleman mit der uririschen Gabe, Großbuchstaben zu schreiben.“

Wie können wir über Joyce sprechen, ohne eine Sprache, ohne seine Sprache? O'Brien kennt sie und nutzt sie, indem er vor unseren Augen die lebendige Konkretheit entstehen lässt, in der dieser „Mann mit ausschweifenden Geschmäckern und eklatanten Widersprüchen“ Gestalt annimmt und sich bewegt, der dort stand und „jene Gesellschaft und diese Kirche verfluchte, für die seine Mutter, wie so viele irische Mütter, nichts weiter als eine durch Schwangerschaften zerbrochene Vase gewesen war.“

Eine wunderschöne Reise durch diese „verwunschenen Tintenfässer“, die zunehmend verkommenen und baufälligen Hütten, in denen sich die Familie Joyce Jahr für Jahr in einem verzweifelten Wohnungs-Antiklimax niederließ – herabgestuft vom Süden Dublins in die ungesundesten Viertel, von den Mittelklassevierteln zum Mountjoy Square, einer Karte, die durch die Fluchtwege der Gerichtsvollzieher bestimmt wurde.

Die Familie Joyce, genauer gesagt: Miss May Murray, Tochter eines Weinhändlers, siebzehn Schwangerschaften und insgesamt zehn Menschen zu ernähren, alle mit Nachnamen John, vierzehn Jahre älter als sie, ein launischer und fröhlicher Mann, ein eigensinniger Verlobter, ein energischer Geschichtenerzähler und ein grimmiger Ehemann, dann unheilbar besiegt, unglücklich, von der Armut auf die Probe gestellt. Und natürlich James, der uns zwischen den Seiten so begegnet, wie er war, ein zerbrechliches und hysterisches Kind und ein junger Trinker, der Kneipen namens „Das Loch in der Wand“ liebte, immer spät abends nach Hause kam, aber nur, wenn man ihn vom Boden aufhob und begleitete. Drei untreue Frauenschwärme und eine vermiedene Internierung – Joyce wird hier heraufbeschworen und ist beinahe selbst eine Figur seiner eigenen Literatur. Der sich als Kind zum ersten Mal aufregte, als ihm das Kindermädchen sagte, er solle sich umdrehen, weil er pinkeln müsse. Joyce und Irland, nie nur Kulisse. Die Mutter, die stirbt und die ihn heimsuchen wird, „befreit von der Hülle, um ihn von der anderen Seite des Todes zu betrachten“ . Und Nora Bernacle mit dem kupferfarbenen Haar, die zum ersten Mal in der Nassau Street auftauchte, als James Bettlerschuhe trug, sie zwanzig und er zweiundzwanzig Jahre alt – die Bernacle-Gans, die Gott ist, „die schönste und einfachste Seele“, der James die Last einer ewigen materiellen Unsicherheit aufbürdete: ein Bettlerpaar in Zürich, er dachte daran, sie zu verlassen, als sie schwanger war, aber sie wusste es nie.

Joyce warf Steine ​​nach Hunden – er behielt sie in seiner Tasche – und starb in Fluntern bei Zürich. Ein alter Mann, der in derselben Pension wohnte wie er, fragte den Totengräber, wen er begraben würde. „Herr Joyce.“ „Wen?“ „Joyce.“ „Wen?“ Joyce schrieb darüber. Und, so O’Brien, „mit all der Qual und Verwirrung, die mit Leben und Tod einhergehen.“

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