Hermann Bellinghausen: Morente, der Träumer

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Jeden Tag schlafe ich weniger und träume mehr, Und es wird langsam zum Problem, verstehst du? In meinem Beruf ist Träumen sinnlos, und Schlafmangel hilft auch nicht. Ich habe versucht, das zu ändern, aber jeder Versuch macht es nur schlimmer. Das Klischee wäre, zuzugeben, dass ich langsam, aber unwiderruflich verrückt werde. Ich habe immer noch den Verstand, um zu erklären, wie ich anfing, so viel und so albern zu träumen, Dinge, die kaum zu glauben sind. Jeder Traum findet in den neuronalen Schaltkreisen des zentralen Nervensystems statt, nicht hier draußen. Visionen, Halluzinationen oder Vorstellungen von jemand anderem als dem, den du siehst. Die Realität, in der ich lebe, ist da; es ist meine Aufgabe geworden, mich aus den Tiefen des Schlafs um mich herum zu beobachten, ein Bathyskaph mit Weitwinkelfenstern im blauen Abgrund irgendeines Meeres. So gehe ich unter Menschen und tue so, als wäre ich normal. Ich schließe daraus, dass sie es mir abkaufen, wenn man bedenkt, wie sie mich behandeln. Ich meine, normal. Niemand ahnt, dass ich sie aus einer Traumdimension beobachte, die sich meiner Kontrolle entzieht. Ich bin ein Jäger- und Sammlerinstrument im Dienste einer anderen Dimension.

*

„Ich habe seit Jahren nicht mehr mit Freitas gesprochen. Was ist aus diesem Mistkerl geworden? Er ist der Einzige, der mich versteht, obwohl ich ihn nicht immer verstehe. Vor allem nicht, wenn er betrunken ist. Soll seine Großmutter das doch ertragen. Wir mussten schon mehrmals Abstand halten. Obwohl ich beim letzten Mal die Betrunkene war. Es würde ihn amüsieren zu erfahren, dass ich jetzt eine Tagträumerin bin, und es würde mich davor bewahren, das Propheten- oder Guru-Syndrom zu erleben.“

*

Morente erinnert sich an Dr. Freitas und geht auf dem Heimweg durch die Innenstadt. Er muss eine Weile unterwegs sein. Nicht, dass er sonst etwas zu tun hätte. Während er geht, denkt er nach. So sehr, dass ihm Ideen kommen. Er notiert sie in dem kleinen Notizbuch, das er immer bei sich trägt. Er hat einen Stapel kleiner Notizbücher, er könnte sogar ein Buch schreiben, aber er will kein Schriftsteller werden. Er hat genug gelesen, um zu wissen, dass er nie so gut sein wird. Und ihm fehlt vielleicht das Rückgrat, die Geduld, die Eitelkeit. Das Schlimmste ist, dass er Gegenstand von Romanen war, von ein paar Freunden, die nicht einmal ihre Namen geändert haben. Ein anderer Typ, den er gar nicht kennt, eine gewisse Lara oder Lora, die Fortsetzungsromane für eine regierungsnahe Zeitung schrieb, missbrauchte ungenau Anekdoten und Erlebnisse über Morente, die ihm wer weiß, wer erzählt hatte. Schlechte Laune. Jemand sagte ihm, er könne klagen, aber was für ein Ärgernis. Er würde wegen so einem Unsinn nicht noch einmal vor Gericht gehen. Er hat genug, fast immer auf dem Angeklagtensitz. Fast immer als Narr.

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-Ich hätte Anthropologe werden können, aber ich habe mich auf dem Weg dorthin verlaufen.

−Anthropologe? Haben Sie sich für Indianer interessiert?

- Auf keinen Fall. Ich habe mich für Menschen interessiert. Dumm wie ich war.

-Wer sich für Menschen interessiert, studiert Soziologie, oder?

Soziologie, Psychologie, Medizin, Jura – alles davon ist geeignet. Ich meine, es eignet sich gut, um Geschichten zu erzählen, reich zu werden, die Schwächen anderer Leute auszunutzen, ihre Fehler, Ängste, Verbrechen. Geheimnisse zu stehlen.

„Warum kümmern Sie sich um die Menschen, wenn es uns nicht darum geht? Wir sind, was Sie meinen: krank, traurig, schuldig, ängstlich, atavistisch. Und noch mehr.“

-Dinge? Was für Dinge?

-Ich weiß nicht…

„Nein, das weißt du nicht. Schade, dass es an den Universitäten kein Detektivprogramm gibt. Das hätte mir gefallen.“

-Oder die Polizei.

- Niemals. Erster Toter.

− Sie wollten also Karriere machen.

„Das dachte ich mir. Deine Eltern, Familie, Lehrer und Freundinnen haben dich dazu gebracht, es zu glauben.“

-Hattest du viele?

„Nein, damals nicht. Aber ich lernte zunächst die Freundinnen meiner Freunde kennen und entwickelte eine Vorstellung, die ich später in der Praxis bestätigte. Ich lag falsch. Das Problem waren nicht die Freundinnen, die Lehrer oder die Familie. Es war die soziale Schicht. Ich wurde am falschen Ort geboren.“

-Nicht jeder?

„So nicht. Du auch nicht. Ob gut oder schlecht, du machst dasselbe wie dein Vater und dein Onkel mütterlicherseits, du lebst in der Nachbarschaft, in der du geboren wurdest, deine Kinder gehen auf dieselbe Schule wie du, dein sozialer Kreis besteht aus deinen Klassenkameraden und deren Ablegern. Du wurdest nicht am falschen Ort geboren.“

- Naja, so gesehen.

-Wenn nicht, wie?

− „ Okay, okay. Und was hast du dagegen unternommen?“

− Das einzige, was mir sinnvoll erschien. Ich habe alles zur Hölle geschickt.

−War das sinnvoll?

-NEIN.

*

Seit er davon träumt, Profi zu werden , geht Morente nicht mehr ans Telefon. Man sieht ihn nie mit seinem Handy in der Hand. Manchmal ist er der Einzige in der U-Bahn oder an der Straßenbahnhaltestelle , der nicht auf einen Bildschirm starrt. Er sagt, das komme seltener vor als in seinen Träumen, denn in ihnen lernen sich die Menschen durch ihre Augen kennen; sie kommunizieren nicht mit Geistern oder streiten mit Fremden. Er glaubt, die Leute wissen nicht mehr, wie sie einander ansehen oder sich unterhalten sollen, geschweige denn streiten. Sie wollen ständig Selbstporträts machen, allein oder in der Öffentlichkeit. Sie sehen die Augen anderer Menschen auf Fotos und Videos. Morente zieht die Fremden vor, die seine Träume bevölkern.