Die alten analogen

Es gab eine Zeit, in der die Alten die Jugend von heute waren. Leute in den Fünfzigern mit versengter Mähne, die sich kaum aus der Ruhe bringen lässt, wenn das neue Jahr anbricht. Aber eines Tages werden wir in das Loch fallen. Wir werden diese alten Analogmenschen sein , die ein wenig orientierungslos, fassungslos und wie Eulen erstaunt über so viel digitalen Unsinn herumkrallen.

Wir werden wie die etwas ungestümen holländischen Polderbewohner sein, die versuchen, durchzukommen, gegen den Ansturm des Meeres anzukämpfen, die Jahre so gut wie möglich aushalten und die Zähne zusammenbeißen, bis uns die Kiefer ausgerenkt sind. Und plötzlich werden wir sehen, wie sich Städte verändern, bis wir sie nicht einmal wiedererkennen, wie die alten Menschen, die mit uns in die Schule gingen. Sie verfliegen wie Nebel, verschwinden wie Vergessenheit, Wege, die niemand mehr geht. Die Tage wenden sich um, und das gilt auch für uns, ohne Heilung und vielleicht sogar mit einem Hauch von Freude.

Gewerberäume verschwinden, sie sind nicht mehr die Goldgruben von einst , sondern verwandeln sich in dunkle Heime mit schrumpfenden Wänden , die keine Räume mehr sind. Plötzlich bleibt ein Geldautomat im Einbauschrank stecken, der wiederum früher oder später aus dem Weg geräumt werden muss, um Platz für etwas anderes oder fast nichts zu machen. Banknoten werden nicht länger greifbar sein; sie werden auch mental, virtuell. Wir werden aufhören, Lippenstift aufzutragen, oben oder unten, in dem Bemühen, unsterblich zu sein, wir werden herumrollen und die Schere in unseren Händen ballen, als wären unsere Arme Sensen.

Plötzlich versuchen wir, diese Absurditäten so gut wie möglich in Einklang zu bringen. Wir versuchen, mit diesem Brandgeruch fertig zu werden, der unsere Nasen durchnässt. Plötzlich wird die Sicht etwas verschwommener. Man drückt die Tasten und die Worte kommen wie Fohlen heraus, sie hören auf, zahm zu sein. Es gibt niemanden mehr, der sie ausbilden oder in die Finger bekommen kann. Unseren Gehirnen, ob jung oder alt, servieren wir sie auf dem Silbertablett, und es gibt die virtuelle Realität, die sie verschlingt, als wären sie Haselnüsse, Pflaumen, etwas sehr Leckeres, aber ohne Most.

Plötzlich erfahren wir, dass unser Geist repliziert, bearbeitet, übertragen, gekauft, verkauft und uns hier und da in großen Mengen verkauft werden kann , wie sehr flüssiges Öl, und in einigen wenigen Fällen wie erstklassiges Picúa. Dumpfe Wesen mit geringer Intensität, die versuchen, mit dem klarzukommen, was auf sie zukommt, die versuchen, mit dem verrückten Leben klarzukommen, das sie nicht mehr haben, die nicht wissen, wie sie sich gegenseitig mit offenem Mund oder mit Ohrfeigen schlagen sollen. Das ist es, was wir langsam werden, hohle Pflaumen, die nach wenig schmecken, während sie früher köstlich im Trester gebadet wurden.

Doch eines Tages fällt Ihnen ein Buch wie eine Platte auf den Kopf. Schon nach wenigen Seiten schrillen die Alarmglocken, die Wangen gehen auf, die Augen beginnen zu funkeln. Sie hören auf, Krücken zu benutzen, und stürzen sich in den Tag, der brennt und verändert. Du trittst in das Delirium der Asche ein. Du tauchst in ein Buch ein, das dich aus deinem Loch reißt, und so gehst du, völlig verschwunden, zitternd weiter, wie damals, als die ersten Lippen kamen, als das Leben kein Halsband trug und der Himmel bellte, als die Küsse flogen.

Die Rosette in Ihrem Kopf erwärmt sich, die Buntglasfenster in Ihren Augen leuchten auf. Für einen Tag hören Sie auf zu sterben.